Disfrutar es el crimen racional de la inconsciencia.

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600

Otro número redondo en mi colección de posts... Si hace poco más de un año me llegan a decir que iba a ser capaz de contar 600 historias diferentes me hubiera descojonado. Y si, ya, hubieran entrado a valorar la evolución que iba a tener mi literaria inspiración: no hubiera dado crédito. Pero mirándolo por el lado bueno siento que todo ésto ha sido francamente productivo para mi vida. Soy mejor persona, tengo más amigos, he ganado en positividad y si algún día quiero escribir una autobiografía tengo un amplio archivo del que tirar.

He pasado de la ironía ennegrecida al positivismo más absoluto, de un fondo negro a un ardiente fuego que calienta mis convicciones y adereza mis instintos más primarios. He variado mi manera de entender el mundo, he ganado en cultura musical, he aprendido a escuchar y a encajar las críticas... y aunque me quedaría con pocas cosas de todo aquello que me llevó a empezar a escribir, agradezco las enseñanzas que el paso del tiempo me ha proporcionado.

Creo que mañana terminaré de pedir perdón a los posibles "ofendidos" y creo que estáis cansados de que agradezca vuestra enorme paciencia. Por lo que, por hoy, renuncio a las adulaciones y me limito a celebrar esta perspectiva que, por suerte, han reinventado mis letras.

Trataré de seguir curioseando, y siendo crítico (conmigo y con los demás). Intentaré no caer en la tentación de ser soez y seguiré aportando mi granito de arena al cambio tratando de positivizar cada momento, tirando de frases clásicas, canciones acordes a lo que mi estado de ánimo cuenta y buscando un pequeño hueco en vuestro corazoncito de lectores.

Y de lo malo... Me arrepiento de los daños colaterales que hayan podido causar mis palabras. Pero sé por experiencia que el silencio, a veces, es un decrepitador de úlceras interiores autocreadas. Y aunque procuro no hablar más de la cuenta es inevitable calentarse, a veces. Aunque supongo que esa falta de objetividad y la parcialidad, que no escondo, han eliminado a muchos de mis otrora lectores habituales. Una pena. Pero no me queda otra que entenderlo y respetarlo. La capacidad de criticar es una de las virtudes que más valoro y espero que esa bonita costumbre se extienda por el mundo.

Mientras tanto seguiré dejando huellas en mi tránsito hacia el futuro...

Salu2

Gracias a tod@s por vuestra enorme paciencia y vuestro tiempo

Y nos vemos mañana.

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Polos de ciudad.

Si un iceberg tiende a derretirse, ¿quién soy yo para impedirlo?

Hace 100años Roald Amundsen se convertía en la primera persona en llegar al Polo Sur y, aunque pocos lo saben, también fue el primero en surcar el paso del noroeste. Se podría decir que fue el primer gran explorador de la época moderna, un inspirador de luchadores o un precursor de cosas maravillosas. Pero curiosamente la fama de la gesta se la acabó llevando Robert Falcon Scott, que, a pesar de ser el segundo en llegar, de equivocarse en su elección de ruta, compañeros, etc... murió en el intento junto a toda su expedición y ese "simple" hecho lo convirtió en mártir y le dio la fama.

El mundo está lleno de héroes anónimos. Esclavos del estress que apenas tienen tiempo para darse cuenta de la cantidad de cosas que hacen, las sensaciones que provocan y la luz que generan a su alrededor.

Sobrevivir un día ya es una gesta. Y no todos tienen la suerte de, como yo, tener un rato al día para desahogar sus pensamientos, analizar todo lo bueno que hemos hecho a lo largo del día, exagerarlo un poco, y, sobre todo, disfrutarlo... La vida es una constante expedición al Polo sur. Nosotros elegimos las rutas, las compañías, los recursos vitales y los prescindibles. Tenemos días en los que avanzamos kilómetros y otros en los que nos estancamos. Podemos incluso acabar viendo negra la nieve. Pero éso no nos arrebata nuestra condición (anónima) de héroes.

Admiro a los que cuidan de sus hijos, o de sus padres, a los que no se resignan a sus decisiones postadolescentes y todavía hoy siguen tratando de evolucionar culturalmente, a los que componen para nadie, a los que tienen paciencia, los que sirven, los que atienden, los que sólo, quien se para un momento a valorar su esfuerzo, aprecian lo bueno que son y lo injusto que el mundo es con ellos. Los que cobran cuatro duros por un digno y noble trabajo... a tod@s ell@s mi respeto más absoluto. Son mis héroes, porque se codean conmigo y basan en su anonimato el generador de las felicidades propias y ajenas.

El Polo sur puede ser un sitio accesible...

Para los héroes...

Salu2

y nos vemos mañana.

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Alegría.

• En dos palabras puedo resumir cuanto he aprendido acerca de la vida: “Sigue adelante” (Robert Frost)
• ¿Con qué fuerzas vivir sino con las que nacen de la convicción de que aún es posible mejorar las cosas? (Rodrigo Soto)
• El mejor placer en la vida es hacer lo que la gente te dice que no puedes hacer (Walter Bagehot)
• Un hombre que no se alimenta de sus sueños envejece pronto (William Shakespeare)
• La prueba más clara de sabiduría es una alegría continua (Michel de Montaigne)
• La muerte está tan segura de vencernos, que nos da toda una vida de ventaja (José Piquer)
• Un minuto de felicidad vale más que un año de gloria (Voltaire)
• El único deber es el deber de divertirse terriblemente. (Óscar Wilde).
• No pienso nunca en el futuro porque llega muy pronto (Albert Einstein)
• La ilusión es algo simple. Escuchar tus latidos, por ejemplo (Philosofo de bar)
• Mi hogar, es fácil, dime adónde quieres ir (Philosofo de bar)

• Felicidad, que bonito nombre tienes (el Lichis)

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Abrazos

Exportando la buena costumbre que tienen en Korea los catorces de diciembre, os mando una dosis de fuerza metabolizada en un simpre gesto: abrazar. 

Abrazos.

Un gesto tan simple como abrir los brazos

y dejar que tu afecto traspase tu piel

y se mezcle con la oblicuidad de los gestos

de otr@ que comparte el suyo contigo.

Una manera simple

de macerar la ira de la multitud

parando el tiempo

en este determinado instante.

Un halo de paz desenjaulado,

un monolito al placebo más relajante,

un simposio de puntillas

que quita los disfraces.

Dos palmas en una mano,

cuatro brazos cruzados

una sutileza transparente

mecida en un ...

Abrazo para el solitario,

abrazo para el malhumorado,

abrazo para el estresado,

abrazo abierto y solidario

que conecta el parpadeo
de nuestro afecto
precisando un relajante
que nos evada otro instante:

Abrazo para destensar,

Abrazo para relajar,

Abrazo para disfrutar,

Abrazo a medias, abrazo sin más.

Ahora sólo me queda esperar...

que la inmunidad

destuerza las líneas

y sientas paz.

Y repitas, cuando quieras,

este gesto tan simple

que debería desirritarnos

y amenizarnos,

y llenarnos,

y simplificarnos,
y relajarnos
y eternizarnos...

o, simplemente,
acercarnos
o, simplemente,
despedirnos...

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Frío y vino;

Hacía mucho que uno de mis escritos no creaba tantas suspicacias, críticas y malentendidos. Debe ser que con la felicidad estoy perdiendo práctica y me explico peor de lo que me gustaría. Es lo que tiene hablar tanto: las moscas entran en mi boca y se acumulan las posibilidades de meter la pata. Que le vamos a hacer, tendré que volver a apelar a mi condición de humano para justificar mis errores... y simplemente diré que hace tiempo dije que nunca más hablaría de mis sentimientos en este blogg y lo sigo manteniendo. Pero por alusiones diré,  simplemente, que aunque soy feliz no estoy enamorado (lo que no quiere decir que no me gustaría estarlo) y que reconozco que estuve espeso, todos nos ponemos pesados cuando nos sentimos sensibles (que se lo digan a los cantantes melódicos italianos, ja ja).

Cada cual sabrá leer entrelineas o interpretar las cosas a su manera. Yo no busco disputas, más bien todo lo contrario. La actitud que uno tiene ante la vida es el sustento que nos queda para elaborar futuros que merezcan la pena. Y esconderse del frío y de la lluvia está bien, desintoxicarse también... pero , a lo mejor, cuando la primavera florezca los que hemos sufrido el invierno perdemos el olfato o preferimos a l@s que nos acompañaron en los tiempos de frío y vino.

Salu2

y nos vemos mañana.

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Los novios de la tarta.

Ayer estuve viendo "la casa del lago" y reafirmé que hay una parte de mí excesivamente sensibilizada con todo lo que me rodea. Supongo que, la última chica que quise querer, tenía razón cuando decía que estaba algo necesitado de afecto. Aunque veo, también, que todos tenemos esa carencia que nuestra aparente fortaleza se empeña en disimular.

Aceptar que podría vivir sin ello es una cosa, pero yo no engaño a nadie y me gusta pensar que mi exceso de preocupación por tod@s l@s que me importan se ve correspondido aunque sólo sea de vez en cuando. Intuyo que los enamoradizos tienden a ser egoístas. Quizá por éso me encuentro en mitad de las dos tendencias: la que, guiada por el pasteleo del romanticismo se pasa la vida buscando imposibles (incluso después de haberlos encontrado) y los que ya no creen en nada  porque, supuestamente ya lo han vivido, o porque no están dispuestos a volver a desencantarse otra vez.

Desencantarse dicen... ja ja. Yo me he especializado en reconstruír corazones. Pero en el camino creo que se me olvidó empezar con el mío. Quizá por éso me da tanta pereza hablar de monogamias, trivializar con el amor, o socarrar el arroz de todas las "bodas" que he imaginado o vivido. Y mientras más claro tengo algo, más me alejo, o más insensatamente sociólogo me vuelvo. Y éso que me he cansado de pruebas, de palabrerías, de poesías ambiguas y de futuros de plastilina.

Todo es tan subjetivo y tan dado a torcerse por minucias que desconfiamos, incluso, de lo que tiene buena pinta. Soy muy dado a las locuras y a hacer de los imposibles un ratio de ese equilibrismo placentero que soy el único que concibe como duradero. Y, menos mal, que no hago planes de boda, ni discuto el donde ni el cuando, ni hablo de descendencias o gustos que evidentemente, normalmente, no compartiríamos.

Como no soy nadie para cambiar a nadie, nadie tendrá la potestad de cambiarme más allá de esas partes debatibles que tengo menos claras. Quizá por éso, la soledad que desnivela mi balanza, se convierte en convincente argumento cuando la pena se apodera de mí al ver como se gastan los amores de mi alrededor sin haber sido usados lo suficiente.

No hay mejor escusa que la inseguridad para dejar de lado posibilidades, o para embarcarse en un viaje psicotrópico por el cansino mundo de los celos. Mientras más aceleras las cosas, menos las degustas e inmerso en la vorágine de las prisas, la claridad se desvanece y se pierde la esperanza, y el romanticismo, y las ganas de aplacar la soledad.

Pero estoy cansado. Y la verdad, no me importaría tener un buzón que me comunicara con la mujer de mi vida para decirle que : empiezo a estar cansado de esperar y de la parte mala de la soledad, y de imaginar, y de creer, y de encontrarme con tanta gente desilusionada, y de las flechas de todo a cien de Cupido, y de las regaderas que muchos tienen por cerebro, y de las insinuaciones a medias, y de las mentiras que tan fácil se venden... lo veo tan claro y tan simple, que me cuesta ver que los demás le encuentren a todo ésto más pegas y estupideces que el placer real que debería generar.

¡qué le vamos a hacer! supongo que , al final, ser diferente no es tan guay como nos empeñamos en creer...

Salu2

y nos vemos mañana.

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En algo tan pequeño como una lágrima cabe algo tan grande como un sentimiento @(Ifrasescortas)

Nunca permitas que alguien interprete tus sueños. El que te los interpreta te inocula su subjetividad: es un violador de mentes (Alejandro Jodorowski).

 Un hombre que no se alimenta de sus sueños envejece pronto (William Shakespeare)

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Es de mal gusto enamorarse con el corazón roto.

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Mi pequeño homenahe a Gioconda Belli.

Conjuros de la memoria

No sé si un sol desmedido y burlón
me atravesará de punta a punta
cuando salten de mi pecho todos los gritos guardados
cuando se rompan las oscuridades
de mi perfecta catedral secreta
con el sostenido sonido del órgano medieval
ululando su voz de parto,
su alarido de queja y de tristeza.

Estoy como nací-desnuda-
mojada de lágrimas con el pelo chorreándome nostalgia
y un cansancio vetusto acomodado en mis huesos
y mientras me dejo ir en el humo,
viene su mano y me sostiene
y me levanta y me hace tronar de júbilo,
me zarandea las ganas de vivir,
me dice verde con ojos de monte
azul con el pelo espumoso de mar
estrella con las uñas brillantes
viento y sopla mi angustia y la desperdiga
y me hace nadar en el aire, retozar en los arroyos,
romper los relojes del tiempo,
borrar la huella de mis pequeños pecados
vueltos trascendentes por los oscuros designios
de su otro yo iracundo hermano de este duende iluminado
que me persigue en el sueño
en el que corro huyendo, siguiéndole yo a mi vez
juego de gato y ratón hasta que viene la lluvia
y la risa y volvemos a ser amantes helechos hojas atrapadas
en las correntadas de mayo y todo vuelve a empezar
cuando cruzamos lavados y nuevos
el umbral del paraíso.

Definición

Podríamos tener una discusión sobre el amor.
Yo te diría que amo la curiosa manera
en que tu cuerpo y mi cuerpo se conocen,
exploradores que renuevan
el más antiguo acto del conocimiento.

Diría que amo tu piel y que mi piel te ama,
que amo la escondida torre
que de repente se alza desafiante
y tiembla dentro de mí
buscando la mujer que anida
en lo más profundo de mi interior de hembra.

Diría también que amo tus ojos
que son limpios y que también me penetran
con vaho de ternura o de preguntas.

Diría que amo tu voz
sobre todo cuando decís poemas,
pero también cuando sonás serio,
tan preocupado por entender
este mundo tan ancho y tan ajeno.

Diría que amo encontrarte
y sentir dentro de mí
una mariposa presa
aleteándome en el estómago
y muchas ganas de reírme
de la pura alegría de que existía y estás,
de saber que te gustan las nubes
y el aire frío de los bosques de Matagalpa.
Podríamos discutir si es serio
esto que te digo.
Si es una quemadura leve, de segundo,
tercer o primer grado.
Si hay o no que ponerle nombre a las cosas.
Yo sólo una simple frase afirmo
Te amo

Pequeñas lecciones de erotismo

I

Recorrer un cuerpo en su extensión de vela
es dar la vuelta al mundo
Atravesar sin brújula la rosa de los vientos
islas golfos penínsulas diques de aguas embravecidas
no es tarea fácil  -si placentera-
No creas hacerlo en un día o noche
de sábanas explayadas.
Hay secretos en los poros para llenar muchas lunas

II
El cuerpo es carta astral en lenguaje cifrado.
Encuentras un astro y quizá deberás empezar
a corregir el rumbo cuando nube huracán
o aullido profundo
te pongan estremecimientos.
Cuenco de la mano que no sospechaste

III
Repasa muchas veces una extensión
Encuentra el lago de los nenúfares
Acaricia con tu ancla el centro del lirio
Sumérgete ahógate distiéndete
No te niegues el olor la sal el azúcar
Los vientos profundos
cúmulos nimbus de los pulmones
niebla en el cerebro
temblor de las piernas
maremoto adormecido de los besos

IV
Instálate en el humus sin miedo
al desgaste sin prisa
No quieras alcanzar la cima
Retrasa la puerta del paraíso
Acuna tu ángel caído
revuélvele la espesa cabellera
con la espada de fuego usurpada
Muerde la manzana

V
Huele
Duele
Intercambia miradas saliva impregnante
Da vueltas imprime sollozos piel que se escurre
Pie hallazgo al final de la pierna
Persíguelo busca secreto del paso forma del talón
Arco del andar bahías formando arqueado caminar
Gústalos

VI
Escucha caracola del oído
como gime la humedad
Lóbulo que se acerca al labio sonido de la respiración
Poros que se alzan formando diminutas montañas
Sensación estremecida de piel insurrecta al tacto
Suave puente nuca desciende al mar pecho
Marea del corazón susúrrale
Encuentra la gruta del agua

VII
Traspasa la tierra del fuego la buena esperanza
Navega loco en la juntura de los océanos
Cruza las algas ármate de corales ulula gime
Emerge con la rama de olivo
Llora socavando ternuras ocultas
Desnuda miradas de asombro
Despeña el sextante desde lo alto de la pestaña
Arquea las cejas abre ventanas de la nariz

VIII
Aspira suspira
Muérete un poco
Dulce lentamente muérete
Agoniza contra la pupila extiende el goce
Dobla el mástil hincha las velas
Navega dobla hacia Venus
estrella de la mañana
-el mar como un vasto cristal azogado-
Duérmete náufrago.

Y...

Y va naciendo
el pretexto para decir tu nombre
en la noche remojada,
tierna y húmeda
como la flor de grandes ojos abiertos
y pétalos palpitantes
en la que me envolví
en lo más profundo del sueño,
para dibujar tu nombre
en todos los rincones
donde he vivido y viviré
hasta que me lleve el viento,
como semilla,
a dar flor a tierras desconocidas
y me encarne quizás en la niña
que oirá historias
en las tardes iguales de Nicaragua
con el olor a tierra naciendo,
urdiendo en sus entrañas
la vida verde del trópico lujurioso
como yo, como vos,
como las hojas en que nos envolvimos
cuando nos arrojaron del paraíso.Luciérnagas

A las cinco de la tarde
Cuando el resplandor se queda sin brillo
Y el jardín se sumerge en el último hervor dorado del día
Oigo el grupo bullicioso de niños
Que salen a cazar luciérnagas.

Corriendo sobre el pasto
Se dispersan entre los arbustos,
Gritan su excitación, palpan su deslumbre
Se arma un círculo alrededor de la pequeña
Que muestra la encendida cuenca de sus manos
Titilando.

Antiguo oficio humano
Este de querer apagar la luz.

¿Te acordás de la última vez que creímos poder iluminar
la noche?

El tiempo nos ha vaciado de fulgor.
Pero la oscuridad
Sigue poblada de luciérnagas.

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